Círculos

Un círculo como de plata, sin embargo negro. Quién sabe por qué lo creo metálico, por qué lo sé de otra cosa más que de vacío.
Un círculo como un marco (pero no veo el cuadro que supongo en él)

(o lo veo y no lo entiendo)

Un círculo de tinta china. Y alrededor, acuarelas verdes, amarillas, negras
(nunca supe el color de tus ojos)

(ni el de tus ojos, ni el de los de nadie)

Tus ojos el bosquejo de un dibujo que sé hermoso desde un principio.

Tus ojos de Modigliani. Tus ojos las letras de tu maquinita de escribir, la que descansa sobre tu cuello infinito.

Y justo en el centro, un círculo enorme, dilatado, círculo en la oscuridad.
Y justo en ese momento, seguimos sentados en una mesita tomando café, vos hablando sobre algo que no logro entender.

(círculos que me hacen perder el hilo de nuestras desconversadas conversaciones)