me siento robin hood

hoy robé una caja de tintas.

entonces:

podrías pintar una acuarela que hable de mí con las tintas robadas. pero no, las tintas no pintan acuarelas y vos lo que menos querés es dedicarme una canción.

reconozco las tres paredes de mi cuarto como furiosos objetos descascarados. pero mi cuarto no es un triángulo isósceles, un ventanal se sabe lado de mi rectángulo favorito. y ocurre que mi cuarto no tiene volumen, empiezo a pensar que es algo detrás de mis ojos, mi cama = mi hipotálamo pensando en vos.
¿pintarías los tres lados de mi caja de recuerdos con las tintas robadas?
¿querrías pintar también el ventanal?
¿qué color crees que va mejor conmigo?

renunciemos. rehusémonos. y todas las palabras con erre que quieras. vayamos lejos, a encontrar una alcantarilla digna para tirar las tintas más caras de la historia de las tintas. vaciarlas una a una, guardar los frascos levemente rosados o azules, sentir la carne tinta estrangulada entre nuestras manitos de artistas fracasados. los frascos nuestros trofeos, los frascos nuestros recuerdos de aquella vez que asesinamos una partecita nuestra.

las tintas eran de mi padre*. ahora son mías y pienso regalártelas a vos.
y que hagas con ellas lo que quieras hacer conmigo.

*¿cuán rara es esa palabra?