y la fiesta de ayer·

a) me enamoré de un chico por ver lo hermoso que bailaba
b) me enamore de un chico por ver lo hermoso que se quedaba quieto
c) y mientras bailaba, me acordé de él

(pero no me acuerdo qué canción bailé pensando en él)

y un amigo me bailaba morrisey alrededor,
como si fuese un baile ritual
y me fuese a quemar viva,
y la fiesta fuese su secta

(yo creo que, más alla de este texto, la fiesta era una secta)

el chico a) era gay, me enteré después
el chico b) era una chica, me enteré después
el chico c),

¿alguien sabe algo del chico c)?

(y mi amigo valió la noche)

date por aludido·

qwerty, querido, qwerty

Dijo: vos no sabes, pero yo pienso en vos dos minutos por día. no dos minutos exactos, pero un minuto cincuenta y dos segundos sí. solo una vez por día, cuando paso por ahí con el subte. tu nombre aparece escrito en las paredes, en las vías, en las ratas que corren tan rápido como los vagones. desde agüero a bulnes, vosvosvos. suena en mis oídos tu nombre con el ritmo de las ruedas contra el metal (¿y si un día se descarrila el vagón donde viajo?). no sé por qué agüero-bulnes. vos no vivís por ahí. no nos dábamos tantos besos por ahí. en realidad recuerdo grandes silencios en esas cuadras, vos mirandote los pies y yo, yo sin abrazarte. vos eras la que, en la esquina de santa fe y bulnes, se resignaba y me abrazaba. (después me confesaste que siempre habías esperado que se revirtiera el juego, que yo te abrazara antes, pero yo nunca. y creo que por eso ya no caminamos, ni nos besamos, ni nos callamos juntos)

(será que en esas cuadras entendiste lo que en realidad yo soy)
(será que en esas cuadras entendiste que vos tenías que seguirme el juego a mí)
(será que en esas cuadras entendiste qué no tenías que esperar de mis brazos)

(será que en esas cuadras nos desenamoramos, y por eso te recuerdo solo entre esas cuadras)

(pero caminándolas pordebajodelatierra, escondido, como vos te escondías en mis brazos al final del recorrido, en la esquina de santa fe y bulnes)

y es que yo nunca te quise como vos me quisiste a mí.

tengo dos fotografías tuyas. las demás no me importan. lo demás no me importa.

nilalluvianilasbotasnimisdibujosnilasventanasnilasletrasnimismanosnieltiemponiparís

nimimesitadeluznimisllavesnielsillonvioletanilasfloresnilascondesasninimislibrosnivos

me importan tus dos fotos

en una me mirás. en la otra no.

en una me dan ganas de no llamarte nunca más.

en la otra de invitarte a tomar un café.

sólo que no sé cuál es cuál.

pasillo exterior

camino como si estuviera decidida, hasta llegar a la esquina. doblo, otra cuadra más, pensando que sí, que realmente, que tocar la puerta pero con los puños, a ver si me escucha. me escucha. y eso que había tocado bien suavecito, para que no me escuchara.
abre la puerta totalmente, y toda su casa se ve desde donde estoy parada. su living su cocina su cuarto su baño (un mal arquitecto)
yo espío por encima de su hombro y veo que todo sigue igual. (entonces) me voy.
y camino decidida, como si quisiera hacer eso, pensando que sí, que realmente. como si me hubiese gustado despedirme tanto.

(te voy a extrañar-alors, j' écris)

diálogo

escribo, la ventana abierta.
un viento como de verano. o simplemente de verano (aunque julio) .
suena una armónica muy bajito, la melodía llega atravezando persianas y cortinas, desde quién sabe qué casa de enfrente (estoy segura de que el músico vive enfrente)
suena el teléfono, y uno atiende como si no estuviese haciendo algo muy importante, como si no estuviese escuchando atentamente la melodía.
llama persona que quiero mucho, hablamos.
mañana a las diez entonces, besos.
corto y vuelvo a escribir. la armónica no suena más.

desde mi ventana (atravezando persianas y cortinas) le grito "otra, otra"
y empieza de nuevo, y esta vez no para, hasta que suene el teléfono, hasta que le pida que empiece de nuevo.

el otro día me compré un dos corazones...

(El amor tiene mil cosas
imposibles de explicar,
no preguntes ni respondas
que lo importante es amar.)*


...y guardé el poemita

(detesto los poemas que riman, y este particularmente cursi; sin embargo mi sueño es trabajar como escritora en la fábrica de dos corazones)

*autor anónimo; para más información, contactarse con felfort s.a.

Sentado sobre la mesa negra, tomando fotos. Tomando fotos como si fuera posible beberlas de un solo trago (fotografías-bebida amarga). Como si pudieras volcarlas sobre la mesa negra, como si la copa fuera de cristal roto.

Tenés miedo de pedirme que me deje fotografiar.
Yo acepto sin siquiera mirarte.

Te parás en la mesa y arrancás la araña de cristal (ahora roto) que antes se mecía peligrosamente. (araña de verdad, con sus ocho patitas luminosas).

Y no te digo nada.

La araña, ahora millones de astillas muertas de miedo, se acurruca al ladito de mis pies. Justo al lado de mis pies cayó herida.

Hacés trizas la botella verde que tenías en la mano (y a decir verdad, no sé cuándo empezó a estar ahí, entre tus manos, la botellita próxima al homicidio por arrojamiento contra el suelo). Un vitral como de iglesia en la alfombra de tu casa.

Y te miro desde abajo, como miran quienes no están parados sobre una mesa negra.

Cerrando los ojos, apuñalas sillas y teléfonos.
Arañás televisor (que nunca había notado allí, cerca de la ventana). Arañás ventana (que nunca había notado allí, cerca del televisor).

Y sigo esperando que termines de jugar.

(Cuadros, paredes, florero, flor amarilla, la mismísima mesa negra. Atacados por tu primera persona del singular.)

Y nos sacás una foto, a mí y a esa sala preciosa, de arañas luminosas, de iglesias de ambiciosos vitrales verdes, de cuadros desparramados, de teléfonos que no entienden, de flores grises.

Y yo te miro como entendiendo algo.
(no a vos. a tu sentido de la estética fotográfica)